Carlos Alberto Boaglio
Nacido
en Las Varillas, provincia de Córdoba en
1958. Poeta, narrador y dramaturgo de larga trayectoria. Profesor en
Lengua y Literatura. Gestor Cultural, director y actor teatral. Ha recibido
numerosos premios y reconocimientos por su incesante trabajo literario y
cultural, tanto en el ámbito nacional e internacional.
Se
desempeña como docente en las cátedras de Lengua y Literatura en colegios de
nivel medio y es Director de Cultura de la Municipalidad de Vicuña Mackenna, Córdoba,
Argentina, ciudad donde reside en la actualidad.
Ha
participado, por selección de su obra, en más de treinta libros de antologías
que comparte con escritores de toda Latinoamérica y el mundo, y ha escrito una decena
de obras de teatro que se representan en diferentes escenarios de Argentina. Es
autor de los libros: Zona Gris (teatro),
En Voz Baja y Con el Sello del Alma (poesía y prosa poética).
Ha
sido jurado nacional e internacional de diversos concursos de poesía y teatro. Recibió
Premios Internacionales en Congresos de Literatura Hispanoamericana.
Es
Miembro Fundador de la Sociedad Internacional de Poetas Escritores y Artistas (SIPEA
ARGENTINA); de Naciones Unidas de las Letras (UNILETRAS) y forma parte de la
Red Mundial de escritores en español (REMES).
Sus
trabajos forman parte de páginas de Internet relacionadas a la literatura y es
el autor del famoso poema “Cuando yo me
vaya” traducido a varios idiomas y por el cual recibe, periódicamente, el
reconocimiento de sus lectores de toda América, Europa y Asia.
Ha
publicado en Argentina, Perú, Chile, México, Israel, India y Estados Unidos.
…………………..
GUERRERO
Antología Nuevas Voces de la Literatura Hispanoamérica.
Editorial Lord Byron. Madrid. España. 2017.
Desbastado,
en medio del desierto,
el guerrero
se encontró
con su propia sombra
y no la
reconoció.
Entonces supo
de la vida y de la muerte
e intuyó los
oráculos y los cánticos,
y el presagio
furtivo de los ciclos y los astros.
Y supo cómo
se desdibuja el esqueleto,
cómo se
deshace la armadura,
cómo se oxida
la sangre
y se
herrumbran los pies.
Supo del
salto y la caída. El golpe,
del aturdidor
silencio que seca la palabra.
Y presintió
que Dios, a veces, se camufla
en las acciones
terrenales de varones
hechos de
piel, hechos de carne, hechos de huesos.
Y visualizó,
con agudeza,
el plan
completo de avance y retroceso.
En medio de
la patria sin espejos,
supo que su
voz estaba lejos,
murmullo
áspero de río sin ancestros.
Supo que el
universo es sólo una bandera
hecha de jirones de aciertos y tristezas,
y entendió
que, cuando el mandato está sellado,
no hay
estrategias que puedan virar el resultado.
Tradujo la
danza de su escudo ante cada ofensa,
y concibió
al valor cuando el espanto acecha.
Despojado en
lo concreto y en lo impalpable
vislumbró que
ya no había pelea, ni cruzada,
ni laureles
coronando las frentes aceradas
ni la arena
sorda donde declina el que está rendido.
Percibió que
la carne duele porque duele el aliento,
y que es
profundo el pozo cuando se hunde al vacío.
Comprendió
que el destino es un invento
si no hay
táctica que soporte una emboscada.
Y entendió
que el tiempo es otro invento
si no hay
génesis ni final en los caminos.
Y advirtió
que la soledad acecha a retaguardia.
como un
fantasma atrincherado con sigilo.
Supo que
el frío poco tiene que ver con la
temperatura
y que el
ropaje no suple la rareza de saberse desnudo.
Desarmado,
agudizó la mirada,
y desafió al
viento que humeaba bocanadas,
y comprendió
que de nada sirve la batalla
si no hay paz
en el campo de su entraña.
Desolado, en
medio de la nada,
el hombre
se encontró
con su propia alma
y no la
reconoció.
Pero, esta
vez, no tuvo miedo.
…………………….
MOJADO
Anthology 34th World Congress of Poets. Academia
Mundial de Arte y Cultura Perú. Noviembre de 2014.
Los
pájaros cantan con mi voz
con
la esperanza de que tú me oigas.
Aquí
la lluvia es puntiaguda y moja mucho.
Un
tren se estira sobre unos rielen que también cantan.
No
hay pasaje de ida.
No
hay pasaje de vuelta.
Las
alas húmedas pesan, como pesa la pena.
Tus
ojos ciegos no quieren verme,
sin
embargo te busco en un andén sin techo.
Estoy
mojado por dentro y por fuera
y
no encuentro el paraguas de tus manos
que
han volado lejos.
La
tarde, plumosa y loca,
ha
borrado el horizonte de tus labios
que
han mutado en mueca.
No
ha dejado de llover
ni
en los nidos, ni en el campo,
ni
siquiera en el humo de ese tren que parte.
Empapado
de silencios
recito
versos en los charcos.
………………
UNA MUJER DUERME ESTIRADA
Publicado
en: Antología Tercer Congreso Universal
de Literatura Hispanoamericana. Los Ángeles, California. Estados Unidos.
Julio de 2014. También en: XXI Word
Century Literature. Editor in Chief: Linda IbbotsonChandigarh, India. 2016 y en
el libreto poético: Poetas. Córdoba Libros. España. 2017.
Una mujer duerme estirada en la playa arenosa de mi
cama.
Ella no percibe la ondulación del mar de las sábanas
que
se confunden con la marea baja.
La luna es un faro que regala reflejos azulados
a la tez de sus piernas y de sus manos.
Hay paz en ella.
Quizás su sueño sea
de
muelles,
de
puertos,
de
bahías,
de
un barco que se mece,
de
un sol que es una brasa,
de
una piel que traspira,
de
un gemido profundo que llega en la distancia.
Una mujer duerme relajada en la playa arenosa de mi
cama.
Hay besos como peces moribundos
entre
sus labios saciados.
Y hay restos de algunos caracoles
que
han quedado debajo de la almohada.
Su pelo está enredado de algas de suspiros,
y las valvas de sus ojos
encierran las perlas de todas las miradas.
Mientras guardo en la palma de mi mano
todo
el paisaje de su cuerpo,
yo,
la miro.
En la arena blanca de mi cama,
ella duerme tranquila,
enamorada.
…………………
EN SUSPENSO
Publicado en:
Antología Tercer Congreso Universal de
Literatura Hispanoamericana. Los Ángeles, California. Estados Unidos. Julio
de 2014.
Te sostengo
sobre la
aguja del reloj de mi silencio
que devora
las horas
y se come los
tiempos.
Te sostengo
sobre el
dobladillo de mi pañuelo,
cuya
humedad
ha
herrumbrado el sosiego.
Te sostengo
sobre la fina
puntada del hilo
que
resiste, calma,
una ilusión desmayada.
La soledad es
una máquina de calcular
que ha
multiplicado la distancia.
Sin embargo,
te sostengo
sobre el
dintel paciente de mi puerta,
sobre el
reflejo esperanzado de mi espejo,
sobre la
cresta de la ola del deseo,
sobre el contorno de tu sombra.
Te sostengo
así,
mientras tu
voz se mece, suspendida,
en la víspera
de un mañana que no llega.
No quiero que
te caigas.
No quiero que
te vayas.
………………..
SI VIENES ESTA NOCHE
De su libro: Con el Sello del Alma. Editorial Santa
María, Buenos Aires, 2010.
La
lucha está allá afuera danzando por las calles.
La
lucha está acá adentro bailando con mi alma.
Hay
rumores que transitan subterráneos
de
lo que todos saben; pero que nadie habla.
Hay
voces que estallan en lo alto
y
hay silencios que aúllan y que claman.
Las
manos de los hombres están solas, separadas.
La
piedad, gime.
La
misericordia, llama.
Ven
conmigo en esta noche larga
en
la que la luna se durmió asustada.
Ven
y dame un beso fresco
con
gusto a frutas
de
aroma perfumado.
Ven
y llama a los otros
A
aquellos que se fueron desolados.
Salgamos
a la calle sin miedo, sin angustias,
con
banderas de fe, hechas de azúcar
La
noche no es total en su negrura:
Hay,
todavía, una luz que teje resplandores
que
invita, solitaria y taciturna,
a
un festín fosforescente de colores.
No
me dejes solo en esta noche
en
la que la duda se filtra en las hendijas
y
el pavor se burla jugando en la cornisa.
Salgamos
a la calle, desnudos y descalzos,
aliados
del amor, de la esperanza.
Si
vienes esta noche sabré que no estoy solo,
que podemos derretir esas murallas.
Ven
conmigo, libremos la batalla,
que
el destino corre en potro desbocado
y
el galope de su voz es quien nos llama.
…………………
LA FUGA
Ayer se escapó un secreto. Fue de la boca de
un hombre que conversaba con un amigo mientras tomaba un café. Abrió tanto la
boca que el secreto cayó dentro de la taza salpicando la mesa que se vistió de
dálmata. De allí rebotó contra el techo del bar y quedó prendido de una
lámpara. Una señora lo vio al abrir la puerta y el secreto,
como una pelota de ping pong saltó a la calle.
El
hombre corrió detrás de él, con desesperación. Era un secreto importante.
Al
llegar a la avenida principal fue tomando fuerza y aumentó su volumen. Y el
secreto se transformó en rumor y, como un enjambre, se propagó por el pueblo
como un río furioso.
El
secreto estalló al llegar a la plaza.
Los
altavoces anunciaron su llegada y se coló en las alcantarillas, en los patios,
en los estantes, en las copas de los árboles, en las bocas, en los hilos de los
cables, en las lenguas, las masetas, los oídos y los párpados…
Al
morir la tarde el secreto era ya evidencia y el hombre fue mucho más pobre.
…………………
EN OTRO IDIOMA
Publicado en
Antología Una Mirada al Sur. Pasión
de Escritores. Lomas de Zamoras (Buenos Aires) 2011 y en XXXII Word Academy of Arts and Culture
Israel. 2012.
Me recuesto a
la sombra de tus palabras
para leer el
libro de tus labios
que me
cuentan secretos.
Es otra la
lengua en que me hablas.
Me susurras
caricias.
Me dialogas miradas
y murmuras
ocultos vocablos con el tacto.
Yo me dejo
llevar en este barco pequeño
que propone,
sutil, trasportar nuestro aliento.
Voy bebiendo,
de a poco, verdades inconfesas
y descubro otro mapa en la ruta sin tiempo.
Ya no sé si
hay bahía, si hay puerto, si hay descanso
en el mar de
tu boca que emborracha mis manos.
Poco importa
ya el rumbo de este barco liviano
que se mece y
ondula en algún horizonte
donde el aire
bosteza estirando los sueños.
Poco importa
el destino
cuando,
alivianados y ligeros,
seguimos
transportados,
leyendo en
otro idioma lo que escriben los cuerpos.
………………..
G R
I T O
Inédito.
Grito de
canilla seca y oxidada.
Grito de
escoba despeinada.
Grito de
inocente condenado.
Grito de
revólver descargado.
Grito negro,
de esclavo negro.
Grito de
sombra iluminada.
Grito de
zapato deslustrado.
Grito de
mantel deshilachado.
Grito de
calle cuesta abajo.
Grito blanco,
de esclavo blanco.
Grito de
hamaca entumecida.
Grito de
manantial evaporado.
Grito de
araña mutilada.
Grito de
templo profanado.
Grito de beso
rechazado.
Grito de
primavera retrasada.
Grito rojo,
de manzana verde.
Grito de
respuesta sin pregunta.
Grito de
llegada sin partida.
Grito de
cerradura sin llave.
Grito de
cauce sin ribera.
Grito de
parto sin el hijo.
Grito de
muerto congelado.
Grito de hoja
disecada.
Grito de
límite transgredido.
Grito de
ventana encandilada.
Grito azul,
de cielo gris.
Grito de
espejo ensombrecido.
Grito de
plato vacío.
Grito de
virgen abusada.
Grito de libro
deshojado.
Grito de
gritar callado.
Grito de
gritar
Grito de
Grito d
Grito
Grit
Gri
Gr
………………….
SIN PLUMAJE
Publicado en la Antología del Café Literario Almafuerte, en ocasión de ser designado
“Miembro Honorario” de dicho grupo. Berazategui, 2013.
La noche despliega su azulino faldón
y esparce estrellas en el alma.
El sol dormita en la calidez de mi corazón
que, como campana, anuncia despertares.
El calor no es ceniza
y el agua de mi esencia, se desliza aquietada.
Una farola enciende aureolas
en las calles de mis manos
que acarician remembranzas.
La luna espía distraída
desde el balcón de todas las miradas.
Mi ser traspasa el puente
en un barco cargado de esperanzas.
Soy suelo y soy aire. Universo y carne.
No hay secretos ni sombras,
el amor es escolta desde todos los ángulos.
La brisa del aliento ha sembrado los campos.
El silencio me inunda y su eco me habla.
Soy ave sin plumaje que se eleva en un sueño.
Soy tierra, fuego, mar y cielo. Pájaro sin alas.
En paz transito por la noche,
con los pies descalzos
con mi espíritu volátil,
que me lleva y me trae.
…………………
NOTABLEMENTE EXTRAÑO
Inédito.
No es ninguna novedad que mi alma
flote como un globo cada vez que te veo.
No es ninguna novedad que mi corazón
salte como un renacuajo mientras espero la hora de nuestro encuentro.
No es ninguna novedad que mi sangre se
asemeje a la fuente de una plaza al escuchar tu voz y que perciba timbales
en mis venas.
No es ninguna novedad sentir que mi
boca se quema, que mi piel es arena y es playa y que mis manos buscan la
expansión del mar de mi deseo.
No es ninguna novedad que mis palabras
se tornen intraducibles e inexpresables ante tanto caudal de sentimiento.
Lo que sí me resulta notablemente extraño, es que sin ser depresivo, suicida, demente o paranoico, hay veces, que quisiera morirme en el cálido placer, que sólo pueden ofrecerme tus brazos.
Lo que sí me resulta notablemente extraño, es que sin ser depresivo, suicida, demente o paranoico, hay veces, que quisiera morirme en el cálido placer, que sólo pueden ofrecerme tus brazos.
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