Carlos Alberto Boaglio


Nacido en Las Varillas, provincia de Córdoba en  1958. Poeta, narrador y dramaturgo de larga trayectoria. Profesor en Lengua y Literatura. Gestor Cultural, director y actor teatral. Ha recibido numerosos premios y reconocimientos por su incesante trabajo literario y cultural, tanto en el ámbito nacional e internacional.
Se desempeña como docente en las cátedras de Lengua y Literatura en colegios de nivel medio y es Director de Cultura de la Municipalidad de Vicuña Mackenna, Córdoba, Argentina, ciudad donde reside en la actualidad.
Ha participado, por selección de su obra, en más de treinta libros de antologías que comparte con escritores de toda Latinoamérica y el mundo, y ha escrito una decena de obras de teatro que se representan en diferentes escenarios de Argentina. Es autor de los libros: Zona Gris (teatro), En Voz Baja y Con el Sello del Alma (poesía y prosa poética).
Ha sido jurado nacional e internacional de diversos concursos de poesía y teatro. Recibió Premios Internacionales en Congresos de Literatura Hispanoamericana.
Es Miembro Fundador de la Sociedad Internacional de Poetas Escritores y Artistas (SIPEA ARGENTINA); de Naciones Unidas de las Letras (UNILETRAS) y forma parte de la Red Mundial de escritores en español (REMES).
Sus trabajos forman parte de páginas de Internet relacionadas a la literatura y es el autor del famoso poema “Cuando yo me vaya” traducido a varios idiomas y por el cual recibe, periódicamente, el reconocimiento de sus lectores de toda América, Europa y Asia.
Ha publicado en Argentina, Perú, Chile, México, Israel, India y Estados Unidos.

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GUERRERO

Antología Nuevas Voces de la Literatura Hispanoamérica. Editorial Lord Byron. Madrid. España. 2017.

Desbastado, en medio del desierto,
el guerrero
se encontró con su propia sombra
y no la reconoció.

Entonces supo de la vida y de la muerte
e intuyó los oráculos y los cánticos,
y el presagio furtivo de los ciclos y los astros.

Y supo cómo se desdibuja el esqueleto,
cómo se deshace la armadura,
cómo se oxida la sangre
y se herrumbran los pies.

Supo del salto y la caída. El golpe,
del aturdidor silencio que seca la palabra.
Y presintió que Dios, a veces, se camufla
en las acciones terrenales de varones
hechos de piel, hechos de carne, hechos de huesos.
Y visualizó, con agudeza,
el plan completo de avance y retroceso.

En medio de la patria sin espejos,
supo que su voz estaba lejos,
murmullo áspero de río sin ancestros.

Supo que el universo es  sólo una bandera
hecha de  jirones de aciertos y tristezas,
y entendió que, cuando el mandato está sellado,
no hay estrategias que puedan virar el resultado.

Tradujo la danza de su escudo ante cada ofensa,
y concibió al  valor cuando el espanto acecha.

Despojado en lo concreto y en lo impalpable
vislumbró que ya no había pelea, ni cruzada,
ni laureles coronando las frentes aceradas
ni la arena sorda donde declina el que está rendido.

Percibió que la carne duele porque duele el aliento,
y que es profundo el pozo cuando se hunde al vacío.

Comprendió que el destino es un invento
si no hay táctica que soporte una emboscada.
Y entendió que el tiempo es otro invento
si no hay génesis ni final en los caminos.
Y advirtió que la soledad acecha a retaguardia.
como un fantasma atrincherado con sigilo.

Supo que el  frío poco tiene que ver con la temperatura
y que el ropaje no suple la rareza de saberse desnudo.

Desarmado, agudizó la mirada,
y desafió al viento que humeaba  bocanadas,
y comprendió que de nada sirve la batalla
si no hay paz en el campo de su entraña.

Desolado, en medio de la nada,
el hombre
se encontró con su propia alma
y no la reconoció.

Pero, esta vez, no tuvo miedo.

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MOJADO

Anthology 34th World Congress of Poets. Academia Mundial de Arte y Cultura Perú. Noviembre de 2014.

Los pájaros cantan con mi voz
con la esperanza de que tú me oigas.
Aquí la lluvia es puntiaguda y moja mucho.
Un tren se estira sobre unos rielen que también cantan.
No hay pasaje de ida.
No hay pasaje de vuelta.
Las alas húmedas pesan, como pesa la pena.
Tus ojos ciegos no quieren verme,
sin embargo te busco en un andén sin techo.
Estoy mojado por dentro y por fuera
y no encuentro el paraguas de tus manos
que han volado lejos.
La tarde, plumosa y loca,
ha borrado el horizonte de tus labios
que han mutado en mueca.
No ha dejado de llover
ni en los nidos, ni en el campo,
ni siquiera en el humo de ese tren que parte.

Empapado de silencios
recito versos en los charcos.

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UNA MUJER DUERME ESTIRADA


Publicado en: Antología Tercer Congreso Universal de Literatura Hispanoamericana. Los Ángeles, California. Estados Unidos. Julio de 2014. También en: XXI Word Century Literature. Editor in Chief: Linda IbbotsonChandigarh, India. 2016 y en el  libreto poético: Poetas. Córdoba Libros. España. 2017.

Una mujer duerme estirada en la playa arenosa de mi cama.
Ella no percibe la ondulación del mar de las sábanas
                                   que se confunden con la marea baja.
La luna es un faro que regala reflejos azulados
 a la tez de sus piernas y de sus manos.
Hay paz en ella.
Quizás su sueño sea
                                   de muelles,
                                   de puertos,
                                   de bahías,
                                   de un barco que se mece,
                                   de un sol que es una brasa,
                                   de una piel que traspira,
                                   de un gemido profundo que llega en la distancia.

Una mujer duerme relajada en la playa arenosa de mi cama.
Hay besos como peces moribundos
                                   entre sus labios saciados.
Y hay restos de algunos caracoles
                                   que han quedado debajo de la almohada.
Su pelo está enredado de algas de suspiros,
y las valvas de sus ojos
encierran las perlas de todas las miradas.

Mientras guardo en la palma de mi mano
                                   todo el paisaje de su cuerpo,
                                   yo, la miro.

En la arena blanca de mi cama,
ella duerme tranquila,
                                   enamorada.

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EN SUSPENSO


Publicado en: Antología Tercer Congreso Universal de Literatura Hispanoamericana. Los Ángeles, California. Estados Unidos. Julio de 2014.

Te sostengo
sobre la aguja del reloj de mi silencio
que devora las horas
                                   y se come los tiempos.

Te sostengo                                                           
sobre el dobladillo de mi pañuelo,                                 
cuya humedad                                                      
                                    ha herrumbrado el sosiego.     

Te sostengo
sobre la fina puntada del hilo
que resiste, calma, 
                                   una  ilusión desmayada.       

La soledad es una máquina de calcular
que ha multiplicado la distancia.

Sin embargo,
te sostengo
sobre el dintel paciente de mi puerta,
sobre el reflejo esperanzado de mi espejo,
sobre la cresta de la ola del deseo,
sobre el contorno de tu sombra.
                                  

Te sostengo
                        así,
mientras tu voz se mece, suspendida,
en la víspera de un mañana que no llega.

No quiero que te caigas.
No quiero que te vayas.
                                                                                      
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SI VIENES ESTA NOCHE

De su libro: Con el Sello del Alma. Editorial Santa María, Buenos Aires, 2010.

La lucha está allá afuera danzando por las calles.
La lucha está acá adentro bailando con mi alma.
Hay rumores que transitan subterráneos
de lo que todos saben; pero que nadie habla.

Hay voces que estallan en lo alto
y hay silencios que aúllan y que claman.
Las manos de los hombres están solas, separadas.

La piedad, gime.
La misericordia, llama.

Ven conmigo en esta noche larga
en la que la luna se durmió asustada.
Ven y dame un beso fresco
con gusto a frutas
de aroma perfumado.

Ven y llama a los otros
A aquellos que se fueron desolados.

Salgamos a la calle sin miedo, sin angustias,
con banderas de fe, hechas de  azúcar

La noche no es total en su negrura:
Hay, todavía, una luz que teje resplandores
que invita, solitaria y taciturna,
a un festín fosforescente de colores.

No me dejes solo en esta noche
en la que la duda se filtra en las hendijas
y el pavor se burla jugando en la cornisa.

Salgamos a la calle, desnudos y descalzos,
aliados del amor, de la esperanza.

Si vienes esta noche sabré que no estoy solo,
que podemos derretir esas murallas.                                               
Ven conmigo, libremos la batalla,
que el destino corre en potro desbocado
y el galope de su voz es quien nos llama.                    

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LA FUGA
Ayer se escapó un secreto. Fue de la boca de un hombre que conversaba con un amigo mientras tomaba un café. Abrió tanto la boca que el secreto cayó dentro de la taza salpicando la mesa que se vistió de dálmata. De allí rebotó contra el techo del bar y quedó prendido de una lámpara. Una señora lo vio al abrir la puerta y el secreto, como una pelota de ping pong saltó a la calle.           
El hombre corrió detrás de él, con desesperación. Era un secreto importante.
            Al llegar a la avenida principal fue tomando fuerza y aumentó su volumen. Y el secreto se transformó en rumor y, como un enjambre, se propagó por el pueblo como un río furioso.
            El secreto estalló al llegar a la plaza.
            Los altavoces anunciaron su llegada y se coló en las alcantarillas, en los patios, en los estantes, en las copas de los árboles, en las bocas, en los hilos de los cables, en las lenguas, las masetas, los oídos y los párpados…
            Al morir la tarde el secreto era ya evidencia y el hombre fue mucho más pobre.


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EN OTRO IDIOMA

Publicado en Antología Una Mirada al Sur. Pasión de Escritores. Lomas de Zamoras (Buenos Aires) 2011 y en XXXII Word Academy of Arts and Culture
Israel. 2012.

Me recuesto a la sombra de tus palabras
para leer el libro de tus labios
que me cuentan  secretos.
Es otra la lengua en que me hablas.
Me susurras caricias.
Me  dialogas miradas
y murmuras ocultos vocablos con el tacto.
Yo me dejo llevar en este barco pequeño
que propone, sutil, trasportar nuestro aliento.
Voy bebiendo, de a poco, verdades inconfesas
y  descubro otro mapa en la ruta sin tiempo.
Ya no sé si hay bahía, si hay puerto, si hay descanso
en el mar de tu boca que emborracha mis manos.
Poco importa ya el rumbo de este barco liviano
que se mece y ondula en algún  horizonte
donde el aire bosteza estirando los sueños.
Poco importa el destino
cuando, alivianados y ligeros,
seguimos transportados,
leyendo en otro idioma lo que escriben los cuerpos.


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G       R        I         T         O

Inédito.

Grito de canilla seca y oxidada.
Grito de escoba despeinada.
Grito de inocente condenado.
Grito de revólver descargado.
Grito negro, de esclavo negro.
Grito de sombra iluminada.
Grito de zapato deslustrado.
Grito de mantel deshilachado.
Grito de calle cuesta abajo.
Grito blanco, de esclavo blanco.
Grito de hamaca entumecida.
Grito de manantial evaporado.
Grito de araña mutilada.
Grito de templo profanado.
Grito de beso rechazado.
Grito de primavera retrasada.
Grito rojo, de manzana verde.
Grito de respuesta sin pregunta.
Grito de llegada sin partida.
Grito de cerradura sin llave.
Grito de cauce sin ribera.
Grito de parto sin el hijo.
Grito de muerto congelado.
Grito de hoja disecada.
Grito de límite transgredido.
Grito de ventana encandilada.
Grito azul, de cielo gris.
Grito de espejo ensombrecido.
Grito de plato vacío.
Grito de virgen abusada.
Grito de libro deshojado.

Grito de gritar callado.
Grito de gritar
Grito de
Grito d
Grito
Grit
Gri
Gr        


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SIN PLUMAJE


Publicado en la Antología del Café Literario Almafuerte, en ocasión de ser designado “Miembro Honorario” de dicho grupo. Berazategui, 2013.


La noche despliega su azulino  faldón
y esparce estrellas en el alma.
El sol dormita en la calidez de mi corazón
que, como campana, anuncia despertares. 
El calor no es ceniza
y el agua de mi esencia, se desliza aquietada.
Una farola enciende aureolas
en las calles de mis manos
que acarician remembranzas.
La luna espía distraída
desde el balcón de todas las miradas.
Mi ser traspasa el puente
en un barco cargado de esperanzas.
Soy suelo y soy aire. Universo y carne.
No hay secretos ni sombras,
el amor es escolta desde todos los ángulos.
La brisa del aliento ha sembrado los campos.
El silencio me inunda y su eco  me habla.
Soy ave sin plumaje que se eleva en un sueño.
Soy tierra, fuego, mar y cielo. Pájaro sin alas.

En paz transito por la noche,
con los pies descalzos
con mi espíritu volátil,
 que me lleva y me trae.


…………………

NOTABLEMENTE  EXTRAÑO
Inédito.

No es ninguna novedad que mi alma flote como un globo cada vez que te veo.
No es ninguna novedad que mi corazón salte como un renacuajo mientras espero la hora de nuestro encuentro.
No es ninguna novedad que mi sangre se asemeje a la fuente de una plaza al escuchar tu voz y que perciba timbales en  mis venas.
No es ninguna novedad sentir que mi boca se quema, que mi piel es arena y es playa y que mis manos buscan la expansión del mar de mi deseo.
No es ninguna novedad que mis palabras se tornen intraducibles e inexpresables ante tanto caudal de sentimiento.
Lo que sí me resulta notablemente extraño, es que sin ser depresivo, suicida, demente o paranoico, hay veces, que quisiera morirme en el cálido placer, que sólo pueden ofrecerme tus brazos.


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